La Calle de Las Esferas Vacías

El hombre sentado sobre una banca, observó hacia el horizonte unas nubes negras que deambulaban por el cielo efímero y azul. Eran las tres y media de la tarde y lo supo al preguntárselo a una joven universitaria que pasaba por la acera y que apenas lo reparó de arriba abajo con disimulo ocultaba su reloj y su móvil telefónico en su bolso. Sin embargo, ella se sentó a su lado, le dijo la hora, que vivía en un barrio a las afueras de la ciudad, que pronto  daría  a luz y que su hija nacerá sin su padre al lado, ya que se mudó a otra ciudad con su mejor amiga. La chica fue un oasis en sus pensamientos y pronto ella se marchó a la india a coger una buseta. Él, al voltearse ella, le miró las nalgas ajustadas en ese traje guajiro que invitaba a devorárselo, pero no tenía ánimos de conquista y con esa llevadera.   Media hora mas tarde, su mirada se detuvo y se encarrilaron hacia unos ojazos negros. Ambos se cruzaron las miradas y él pensó que tendría sexo hoy. En el mismo momento su esto

ÓSCAR COLLAZOS   08 de Febrero del 201 2 No basta ser rico; hay que demostrarlo. Y los símbolos de esa riqueza acaban por ocultar la condición humana de quien la ostenta. Comparte este articulo Mafioso o nuevo rico, ambos acaban sepultados en el abrumador inventario de sus bienes.     En una coletilla a su columna del domingo pasado, Santiago Montenegro revivió en El Espectador la figura de Jay Gatsby, el personaje inolvidable de la novela de Scott Fitzgerald. ¿Por qué ha quedado este ser, de pasado misterioso, extremadamente rico, como una de las figuras más fascinantes de la novela del siglo XX?     Con el Ciudadano Kane, de Orson Welles, Gatsby representa la cara oscura de la riqueza: la del fracaso humano. Sin embargo, lo que en Gatsby es ambición de felicidad, en Kane es ambición de más poder. En novela y película, el arte narrativo vuelve a poner en escena la relación entre triunfo y fracaso, entre ganadores y perdedores, otra de las obsesiones de nuestro tiempo.  

Hacía pocos meses que  el abuelo Eugenio había muerto Y un silencio entre dientes  se le escuchaba a mamá. Toda la familia bregaba hacia  el desconcierto y El agua de la avenida del lago  se quedó en los recuerdos de aquella casa. Cada quien de sus nueve hijos  cogió por su lado. Hugo se fue a Brasil  a luchar con Chico Mendes Rafa admirador de Ramón Valdez Se escapó con una puta  de la avenida Heredia Está en la guajira. Gloria, Teresita, Nidia, Jorge, José, Robert y Juan Carlos Todos tienen sus viditas, Amontonados en barrios,  que las crónicas rojas Apetecen para engatusar a sus lectores. La abuela Teresa se quedó con Gloria. Y tiene la mente narrativa  más extraordinaria que un niño.

Es sencillo, alegre y con su esfero Tribal estampa sobre papeles y su escritorio Una promesa. Lleno de papeles…dirige al Mundo, al final del día Salva al Estado… La democracia O    la más cruel dictadura.

Soy un poeta muerto Que vive de la verdolaga Y las nalgas culimbas Soy un principio que no tiene límites Y que perfora la vida del solitario. Mi superyó cubriendo el Rastro de luz que derrama El día, como un rostro a contraluz En el juego de los sentidos Sabes que soy tu, y La única manera de probarlo Es describir mi error en mis dedos. Daria mis instintos para Probar que la luna es roja, que Gaitán Lo mató un mal polvo Y las palabras son vacías como Un billete de ciento y un dólares

Vivimos en el mundo De los odios/ Rencores No sabemos Nada del otro, creemos Ser ciudadanos (y) le herimos Ajusticiamos las esquinas Perdonamos al tirador de piedras Traicionamos al enigma, y Tu estas en el acuario/ sabemos de los atardeceres Porque nos orinamos los pantalones Sé que amo porque la crueldad es común y Me he alejado, - patrocinas el odio, - le haces regalos Afrodisiacos, Te presentas ante su esponsor Como un Adonis. Resistes el encanto de los Pájaros y te sumerges por las mañanas En el diario local porque crees que Artemisa Estuvo allí, en la sección de gente/ Llega la noche y todo Sigue igual.