La Calle de Las Esferas Vacías

EL ÚLTIMO  DÍA  DEL AÑO Recuerdo que un treinta y uno de diciembre mi hermano se emborrachó y yo fumé mi primer cigarrillo. Nada hubiese pasado si de verdad mi hermano de escasos nueve años no le  daba tan duro beberse un ultimo trago del ron tres esquinas que un tío nos regaló, mientras sacaba un fajo de billetes para ir a comprar la otra. Me lo llevé para la esquina para que disimulara su estado pero sus piernas flojas y su hablar como tarado daba la impresión de que su mundo daba demasiadas vueltas. Mi mayor preocupación era que mi madre se enterara. Ya que de seguro me echaba la culpa y la cantaleta era su arma para hacerme sentir mal. De hecho para aquella fecha yo tenía once años y el modo de entender de mi madre era que yo debía velar por mi hermano menor, debía haber un vínculo de cuidado hacia su mayor tesoro. No obstante, mi hermano era un atrevido y recuerdo que una vez arrojó de loqueras, una piedra hacia la otra calle y le partió la cabeza a un muchacho y luego es

Noticias - El escritor más odiado de Francia, Artículo Impresa El escritor más odiado de Francia Richard Millet Richard Millet y la libertad de expresión No solo ha sido escritor de ficciones y ensayos. Lector y editor de la casa Gallimard, su espíritu incendiario ha espoleado más de una polémica. El mundo intelectual francés ha dicho basta. ¿Por qué? Por: Hernán A. Melo Velásquez* París Publicado el: 2012-11-27 Los diarios franceses  Libération y  Le Nouvel Observateur  dicen de él que es un “reaccionario suicida” y un “kamikaze”, pero la etiqueta que quizá mejor corresponde a Richard Millet es la del escritor vivo más odiado de la literatura francesa –incluso por encima de Michel Houellebecq–. Este odio alcanzó su paroxismo tras la publicación de su más reciente ensayo  Lengua fantasma , en el que incluye un “Elogio literario de Anders Breivik”, el asesino noruego. Desde entonces se organizó la cacería y un linchamiento mediático, y Millet perdió su empleo. Recordemos los hechos.

Relato de un triste soñador de ciudades. La imagen es irreal, al fondo sobre una mesa cubierta por un mantel largo y blanco que sobra hacia la pared derruida se encuentra dibujado y enmarcado sobre madera un regio Jesucristo y en su pecho un corazón ardiente o en llamas. Dos velas  recién  prendidas sobre la mesa por la hija de Rosa Elvira se hincan como columnas de un ritual pagano. A su lado, un cuadro desvencijado de la virgen María con ciertos ángeles que se pasean como gotas de agua en verano a su alrededor. El ambiente de la humilde casa es fúnebre. Rosa Elvira, derrumbada sobre una silla rimax, es fotografiada por un periodista, que le pregunta sobre el hecho. Ella con la mirada perdida, balbucea las respuestas, y se toma el relicario de hilo  marrón  que cuelga de su cuello y sigue rezando en voz silenciosa. Las fotos no muestran su  expresión  citadina. De su rostro brotan dos lagrimas cristalinas que parecen deslizarse hacia un punto inimaginable de su dolor y al

Pájaro En el aire hay un pájaro muerto; quién sabe adónde iba ni de dónde ha venido. ¿Qué bosques traía, qué músicas deja, qué dolores envuelven su cuerpo? ¿En cuál memoria quedará como diamante, como pequeña hoja de una selva desconocida? Pero en el aire hay un patio y una pradera, hay una torre y una ventana que no quieren morir y están prendidos de su cola larga de norte a sur. En el aire hay un pájaro muerto. No sabrá de la tierra ni de esta mancha que todos llevamos, de las máscaras que lapidan, de los bufones que hacen del Rey un arlequín perdido. ¿Quién lo guarda, quién lo protege como si fuera la mariposa angélica? Pájaro muerto entre el cielo y la tierra.   Poema para recordar a Alicia en el espejo  Aquí lo legendario y lo real Nuestra historia resulta semejante A la de esa muchacha maravillosa que penetró en el espejo Estuvo siempre a punto de desaparecer Pero ninguno pronunció la fórmula que la devolviera al polvo Ni Tweedledum ni Tweedledee ni la Reina ni el Rey Ro

POESÍA MICHEL HOUELLEBECQ (ANAGRAMA) Esta edición bilingüe reúne cuatro libros de poesía que el escritor francés Michel Houellebecq escribió entre 1991 y 1999. En sus poemas está el hombre vencido e insatisfecho, el erotismo perverso y turbio en una sociedad que se come a sí misma. Está la cotidiana lucha con la muerte: “Para disimular el olor a muerte que sale de nuestras fauces, que inexorablemente sale de nuestras fauces, emitimos palabras”. Su poesía no hace concesión a edulcorados raptos líricos. Antes bien, hay algo de obsceno y hasta cruel en la disección con que el autor inquiere nuestras emociones. Resulta impactante leer a Houellebecq en primera persona: “Y soy el flotador que sostiene al niño muerto, / Los zapatos desabrochados por el sol / Soy la estrella oscura, el momento del despertar / Soy el instante presente, soy el viento del Norte”. Como si buscara una estética de la frialdad, su voz rabiosa y sin lugares comunes captura la epifanía de lo ruin y veleidoso d

BAÚL DE MAGO Fatalidad y factor humano ROBERTO BURGOS CANTOR Publicado el 01 Diciembre 2012 Estos años de final de un siglo y arranque de otro dejan unas experiencias que sirven para comprender las tensiones entre aquello que un novelista llamó el factor humano y las fatalidades de la loca sucesión, vórtice de deseos rotos y logros desfondados que puede ser la  historia. Es posible que denomine fatal a cuanto no se entiende, y al no entenderlo se hace inmodificable. De estas tensiones aparecen con singular manifestación los hechos que se refieren al ejercicio del gobierno. En especial cuando son elegidos gobernantes de un partido que se reconoce como de izquierda. Se presenta aquí un panorama diverso. El gobernante de izquierda elegido puede contar con una representación con mayorías en los Concejos, Asambleas, Congreso. En este panorama la voluntad popular se expresa sin dudas. No requiere oráculos. En otro, el alcalde, o presidente, es elegido solo.