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Los Poetas No Regalan Dolares


Soy un poeta muerto
Que vive de la verdolaga
Y las nalgas culimbas
Soy un principio que no tiene límites
Y que perfora la vida del solitario.
Mi superyó cubriendo el
Rastro de luz que derrama
El día, como un rostro a contraluz
En el juego de los sentidos
Sabes que soy tu, y
La única manera de probarlo
Es describir mi error en mis dedos.
Daria mis instintos para
Probar que la luna es roja, que Gaitán
Lo mató un mal polvo
Y las palabras son vacías como
Un billete de ciento y un dólares

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